Dijo Gandhi: Lo importante es la acción, no el resultado de la acción. Debes hacer lo correcto. Tal vez no esté dentro de tu capacidad, tal vez no esté dentro de tu tiempo que haya algún resultado.
en aquel árbol del cual nadie conoce el origen de sus raíces.
No me dieron pan ni de beber del cuerno,
miré hacia lo hondo,
Tomé las runas
las tomé entre gritos,
luego me desplomé a la tierra.
Rúnatal - Edda poética (Wikipedia)
En estos días estoy devorando La suma de los días, libro de Isabel Allende. Con este libro y El Mundo de Millás, confirmo que mis gustos van siempre a la par de lo autobiográfico, la narración en primera persona y el protagonismo del que escribe.
Ya en los primeros capítulos me encontré con el círculo de las Hermanas del Perpetuo Desorden: una suerte de grupo femenino con su propia frase de cabecera: “No hacer daño jamás y hacer el bien cuando se pueda”.
Nunca se me ocurrió sugerirles al grupo de atorrantas -en total somos cinco- que bautizáramos nuestro grupo con algún nombre adecuado. Aunque desorden bien puede estar en el título, atorrantas también.
Nuestro grupo está muy lejos de tener un nivel espiritual elevado, más que nada son nuestros pensamientos dichos en voz alta, revueltos muchas veces por algunas copas de buen vino encima, mucho darle vuelta a las cosas, mucho razonar, mucho soñar, mucha crisis y catarsis.
Luego de varios intentos por asesinar esta fantasía absurda, de pronto seguí el consejo de las runas míticas: Is, la inmovilidad, la quietud, la pausa, la no acción, la espera.
Apenas salida del deshielo y la parálisis, he logrado disipar tu entidad hoy inexistente.
Aunque ha decir verdad, he querido otorgarte dos minutos más de vida, lo que dure mi despedida.
No es una despedida forzada sino natural, como cuando un chico se despide de su amigo imaginario, de su osito o aquella manta que lo ayudó a dormir en las noches. Hoy, en el momento en que estoy a punto de cruzar este puente, descubro que es momento de dejarte y agradecerte. Tu presencia ha sido vital para mi movilización y mi auto descubrimiento.
Has significado mí abril, mis hojas sobre la vereda, mi futuro, mi esperanza, mis sueños, mi corazón encandecido, mi faro iluminando mi destino, la mano que se tiende para saltar un obstáculo, mis palabras, mis sonrisas, mi mirada, mi adiós.
Dejo que tu espíritu etéreo vuele para acompañar otras almas solitarias. Se de tus grandes poderes de conversión y adaptación a cada necesidad, sé que eres como un ángel de la guarda que nos mima el corazón cuando así lo necesitamos.
Hay momentos en la vida en los que uno no sabe bien por qué debe tomar algunas decisiones, muchas veces un pálpito, otras un camino que no se ve muy claro pero que igual tomamos.
Dentro de los caminos más difíciles a tomar está la separación, el final, la muerte del amor, de la convivencia.
Hace mucho tiempo una abogada amiga escribía un post que empezaba con “Si te separás es bueno que sepas que…” . Como observadora, diría que si te separás es bueno que sepas que de pronto tu mundo estará patas para arriba, la incertidumbre vendrá incluida con el café instantáneo por las mañanas.
Perdón que no pude cumplir la promesa de no volver a escribirte.
Las señales parecieran que llegan dispersas, de una en una. Algunas son de avance y otras de retroceso. Si uno pudiera tener las cosas bien claras tan solo con mirarse!
Estos días de calma e introspección, los he aprovechado para bucear en mis anhelos, con la fatalidad de que en cada buceo encuentro tus ojos.
He llegado a fantasear con que tu persona es una entidad que sólo contiene tus ojos ambulantes. Tus ojos y tu mirada. En pocas oportunidades he logrado verte de cuerpo entero. Verte resulta ser un efectivo elixir hipnótico que me deja dando vueltas.
Es la mirada el tan ansiado espejo del alma? O realmente debería consultar con un oculista para saber si hay ojos que nacen con mayor brillantez que otros?
La calma llega cuando imagino que representan un gran océano, cristalino pero con algunas turbulencias, calmo pero revoltoso. La certeza de que en algún momento las olas puedan agitarse también me traen paz, porque es el justo equilibrio de cómo debieran ser las cosas.
La distancia apenas si puede poner una tenue bruma delante de todo este mar. Mar de palabras y de sentimientos.
Perdón que rompí mi promesa de no volver a escribirte, es que hay promesas que debieran cumplirse nunca y nadan vergonzosamente contra la corriente.
Mi madre nació en el seno de una familia italiana, muy cerca de los acantilados, muy cerca del Mediterráneo, al igual que su madre y que la madre de su madre. Debo ser la primera mujer en romper la tradición, en romper el alma familiar, en nacer en otro continente y no recordarlo.
Aún así, resulta risueño querer que mis cenizas terminen navegando en ese mar cuando llegue el momento. He pensado incluso, que si no tengo oportunidad de cruzar el charco, esa sería un momento óptimo: nacer y morir en el mar de mis sueños.
No tener lugar claro de nacimiento es como nacer ciego -de hecho creo que los bebés no ven los primeros días- Pero hablo de ceguera de ubicación, de no ver la brújula que marca nuestro punto de partida.
Hasta hace algunos años, pensaba que mi lugar de nacimiento era aquel en donde había vivido más años. Claro, esta afirmación era por conveniencia propia, para mantener esa verdad disfrazada de que en realidad no soy de aquí, que soy ajena, extranjera y que estoy de paso. Ahora, que hace más años que vivo aquí que allí, esa afirmación quedó obsoleta, aunque siga sin tener ese sentido de pertenencia.
Banksy ha aparecido nuevamente, esta vez para convocar a frafiteros del mundo para pintar un túnel ferroviario. La idea -muy novedosa- convocará a varios artistas del arte, quienes dejarán huella no sólo de sus pinturas, sino en muchos casos -como en el del propio organizador- de sus visiones de este mundo.
“Contemplo en silencio tu voz sin palabras” Ana Roda
Qué nos pasó que hoy miro en tus ojos y sólo encuentro vacío y lejanía. Desde el lugar que estoy parada se hace difícil divisar a través de esta cortina de humo. El recuerdo y el pasado pasan a ser una versión más de alguna realidad que ya nadie está seguro de si fue o no, hoy no nos pondremos de acuerdo.
Ya vivimos más de dos abriles manteniendo esta distancia tácita, esta perfecta armonía preacordada, este pacto de silencio y gritos acallados, esta pasión con horarios fijos, esta amistad que mató algún destello de pasión, los viajes cortos, los fines de semana demasiado largos, las horas extras, el sueño que no viene y los temores que llegan.
No quiero desenterrar más reproches del baúl, ni mirar fotos viejas, ni probarme alguna que otra prenda guardada. Ni que te preguntes dónde estoy o busques en mis libros cuestiones que no tienen respuestas…
Cuando leí la noticia, la verdad es que me pareció muy congruente.
En ningún otro país sus habitantes viven tan preocupados por borrar la memoria, barrer la historia, olvidarse de los hechos y en lo posible adormecer la mente con cuestiones pasatistas. De modo que no me sorprendió que el hallazgo fuese argentino.
Más allá del fin científico -que no deja de ser importante para trastornos como fobias o estrés postraumático como dice la nota-, podría llegar a tener otros fines: borrar malos recuerdos, fantasías no concretadas, crisis no superadas, en fin: adormecimiento brutal.
Hoy vuelvo a recordar la película Eternal Sunshine of the Spotless Mind, (Jim Carrey y Kate Winslet) en donde la pareja protagónica accede a un procedimiento para borrarse mutuamente de sus memorias.
Tentador y no tanto.
Las correspondientes felicitaciones a nuestros científicos y aquí la nota:
Hoy buscando la trayectoria de Penélope, me encontré con esta reliquia. Y la verdad es que viene tan bien! Es como una caricia en este día lluvioso de otoño.
Este tema nació en 1969, y vio la luz en el single Penélope.
Esperando - Gustav Klimt - Pintor simbolista austríaco y uno de los miembros más prominentes del movimiento Art Nouveau de Viena. (Wikipedia)
Miró la hora por enésima vez esa tarde. El timbre no sonaba, el teléfono tampoco. Los autos pasaban todos de largo. La espera. Era la segunda semana consecutiva en que a la misma hora se encontraba en el mismo trámite: la espera.
Cada día de esos últimos quince días la rutina era más o menos igual. Ver qué se ponía, tal o cual prenda, mirarse en el espejo, elegir el perfume y los aromas.
Los primeros días apuntó a verse bella, maquillaje, cabello arreglado. También preparó algún que otro tentempié dulce. Fumó poco y suspiró bastante.
A medida que los días iban tachándose con una cruz negra, la rutina iba cambiando. Tal vez alguna situación, alguna prenda distinta, un peinado nuevo, el clima más caluroso, hicieran que el timbre sonara.
Nada.
Ya en los últimos días, trató de relajarse un poco. Queriendo sembrar de azar una situación imposible de manejar, esas horas de incertidumbre las actuó como sino esperase a nadie. Su cabello revuelto, su vestimenta diaria, su colonia de todos los días, los diarios desacomodados sobre el sofá, su mirada perdida…
Como al pasar, se dejó estar de entre casa mientras se sentaba a completar las hojas plagadas de versos vacíos.
Y sí, el espíritu de Penélope es indestructible, de vez en cuando asalta a algún alma desprevenida que se ve imposibilitada de desprenderse del hechizo de la eterna espera.
Martes, diez de la mañana. Laura llegó al consultorio del analista, puntual como siempre. Sólo traía consigo dos cosas: horas sin dormir y una firme decisión.
Se acostó en el diván luego de darle la mano a Mario, su psicólogo desde hacía algún tiempo. Freud? Lacán? Ni idea la corriente del psicólogo.
-Te escucho.
-Bueno, hoy tomé una decisión. Me tenés que ayudar a matar esta fantasía.
-Cómo?
-Si, Mario. Tengo que terminar con esta fantasía o de lo contrario esta terminará conmigo. Hoy tengo que encontrar la manera de suicidarla.
Silencio.
-Mirá Laura, nunca había visto tantos progresos como este último tiempo, todo gracias a tus fantasías, a que te permitís soñar y dejaste a un lado la vía de la exigencia.
-Lo siento…. Perdón, pero es una mochila muy pesada para mí. No quiero terminar como el protagonista de El amor en tiempos de cólera, escribiendo al vacío letras de sangre y amor durante cincuenta y cuatro años.
Era la segunda vez que la rueda se repetía, empezando en el sentido de las agujas del reloj, la pregunta tocaba como una varita a cada integrante del grupo.
Por suerte yo estaba ubicada cuando la hora moría -por decirlo de alguna manera-. Así que tuve tiempo analizar mi respuesta. La misma fue por varias tangentes, primero me pareció que decir que me sentía bien estaba conciso, preciso y no jodía a nadie.
Luego pensé que tantas respuestas concisas y evasivas me estaban hartando.
Cómo te sentís?
Esta vez la pregunta iba dirigida hacia mi persona.
Le dije que me sentía como casi siempre me siento: expectante y observadora. Quise decir expectante (1) en el sentido de espectadora y no de espera, pero parece que el síntoma del año quedó al descubierto. No podía explicarle en ese momento que hay veces en que la vida exige dramáticamente una espera y que otras es necesario actuar.
La observación pone al individuo siempre en la vereda del frente. Es inevitable, acaso se puede observar mientras uno se involucra?
La rueda y el grupo en cuestión, pertenecían a una jornada de constelaciones familiares (2).
No me quedan muchas palabras para acompañar a este tema. A parte de la obsesión cariñosa que estoy teniendo con Aute este último mes, me vino a la memoria en este paseo que estoy haciendo por su discografía.
Es en este recorrido que sigo buscando algún relámpago de abril, aunque a decir verdad casi ni ha llovido… y las tormentas están devaluadas.
“No se me ocurre otra manera
de seguir en pie de guerra
que cobijarme entre tus brazos
practicando el cuerpo a tierra…
y camuflarme con tu carne
en su pasión más incivil
para hacer frente a la jauría
cuando escape del redil.
No se me ocurre otra manera
de seguir en la trinchera
con un beso por fusil…
Los que me visitan seguido ya conocen mi gusto por la fotografía. De momento toda aquella en donde no esté mi imagen (sic). Mientras dilato el momento en el que me dedique a inmortalizar algunas imágenes dentro de la cajita negra, me sigo dedicando al acto de observar.
Mi favorito siempre es el blanco y negro, por nostalgia y porque siempre parece que esconde algo más que el color que se adivina. Si son retratos como en estas primeras fotografías mejor. Por algo este trabajo se llama Dulces Nadas:
La fotógrafa inglesa Vanessa Winship ganó el título de Fotógrafo del Año de la primera edición de los Premios Internacionales de Fotografía Sony (SWPA, siglas en inglés) en el Palacio de Festivales de Cannes.
Las instantáneas en blanco y negro de Winship (que fueron premiadas también en la sección de Retrato de fotógrafos profesionales) se recogen bajo el título ‘Sweet nothings’ (Dulces nadas).
http://www.vanessawinship.com/
Una cruda imagen de un equipo de fútbol formado por jugadores con miembros amputados, entrenando en Freetown, Sierra Leona, que forma parte de la serie ”Soccer Team’, del fotógrafo holandés de la agencia ANP Robin Utrecht, por la que ha conseguido el premio de la categoría de ‘Deportes’.
En la sección de Arquitectura, la ganadora fue la mexicana Livia Corona, por su proyecto «Two millions homes for Mexico» (Dos millones de hogares para México), y el premio en Moda fue a para a las fotógrafas, la alemana Valeska Achenbach, y la brasileña Isabela Pacini.
Abrí los ojos una mañana de abril. No es que los tuviese cerrados porque estuviese durmiendo. Las sábanas amanecieron enredadas entre mis miedos y mis fantasmas, el insomnio había hecho un trabajo nefasto. Al levantarme no pude distinguir nada familiar a mi alrededor.
Era el humo, la nebulosa, la confusión, el agua evaporada, el espejismo que hacía ver las cosas de manera diferente. Uno nunca sabe cuándo llega el día, hasta que se amanece, y aparece la crisis, sin invitación previa, llamando al desconcierto y al interrogante.
Los días ciertos y claros habían quedado atrás. Esa mañana el viento se estaba llevando las hojas muy de prisa, arrancadas una a una de las ramas, violentamente decía que había cosas que se iban a otro lugar, el lugar de las cenizas.
Una gran nostalgia quedaba suspendida en la atmósfera, y invitaba a mirar hacia atrás. Un paso adelante, dos atrás, tres adelante, cuatro, cinco…. Mayo aún no llega, y tal vez cuando lo haga se alcance a divisar la costa, como una promesa de que existe puerto seguro donde refugiarse.
Cada cinco años, llega el momento crucial en la vida de un automovilista, en que debe renovar el carnet de conducir.
En realidad no deja de ser un trámite más, común y silvestre, plagado de burocracia como cualquier otro, salvo por algunos detalles.
El domingo a la mañana sonó mi celular con un recordatorio: Carnet de conducir. Ni siquiera puedo acordarme de cuándo había introducido tal información al aparatejo. Lo cierto es que no había chequeado que el día en cuestión no era hábil. Luego de pasar el recordatorio el lunes y constatar que realmente se me estaba por vencer la licencia puse manos a la obra.
Arranqué el lunes enfilando hacia el departamento de tránsito. Por suerte no había casi gente y salí rápidamente con la orden para un oculista. El diagnóstico fue el esperado: 100% visión con el ojo derecho y 40% con el izquierdo, puede manejar hasta camioneta con acoplado. Por un momento pensé que tenía la mochila bastante pesada como para llevar encima un acoplado. El oculista me contó -mientras me tomaba la presión ocular- la historia de un matrimonio que era extremadamente feliz ya que los dos eran muy cortos de vista. Entre la historia y mis pupilas como dos huevos fritos salí a la calle como pude.
El siguiente paso era ir a sacarme la dichosa fotito.
Al llegar a la casa de fotografías un muchacho vergonzosamente joven me hizo sentar en un cuarto con fondo blanco, me sacó la foto y me la entregó, todo en el lapso de 5 minutos. En el minuto 2.5 me preguntó si me gustaba la foto o quería otra, le dije que sí porque no podía articular otra cosa.
Evidentemente, mi tendencia hacia la literatura romántica, está marcada a fuego. Cuando leo este tipo de misivas, de pronto me surge la inquietud de estar en otras épocas para poder enviarlas, aunque es sólo un pensamiento que dura unos segundos. Estamos aquí, en la era de la comunicación, en donde los mensajes, el Chat y los mails van y vienen de manera totalmente acelerada y muchas veces demasiado desprovisto de palabras para mi gusto. No estoy segura de si el exceso de palabras en una carta ayuda a la comunicación entre dos personas, aunque tampoco sé si esta comunicación tipo telegrama que tenemos hoy lo deja todo dicho.
Sigo añorando mi baúl -no será mucho?- con cartas de amor -recibidas, claro-, de momento me conformo con transcribir algunas:
Alabama, marzo de 1920
“Miro hacia el camino y te veo venir y veo tus arrugados pantalones emerger de todas las nieblas y brumas y correr hacia mí. Sin ti, querido, no podría ver ni oír ni sentir ni pensar ni vivir. Te quiero y no permitiré que estemos separados una noche más mientras duren nuestras vidas. Estar sin ti es como pedir clemencia a una tormenta o matar la Belleza o hacerse viejo. Tengo tantas ganas de besarte -en la espalda donde te nace el pelo y en el pechote quiero- y no sé cómo decirte hasta qué punto. Pensar que voy a morir sin que lo sepas, tienes que esforzarte por sentir lo mucho que te quiero, lo inanimada que me quedo cuando te vas. Ni siquiera puedo odiar a esa execrable gente. Nadie tiene derecho a vivir fuera de nosotros, y están ensuciando nuestro mundo y no puedo odiarlos porque te quiero demasiado. Vuelve pronto. Vuelve pronto a mí. No podría soportar estar sin ti, aunque me odiaras y estuvieras cubierto de llagas como un leproso, aunque te escaparas con otra mujer y me dejaras morir de hambre y me golpearas, te seguiría queriendo, lo sé.
Siempre pensé que Luis Eduardo Aute es el cantautor indicado para escuchar en estado de obnubilación, de desconcierto, de casi amor, y de amor también. Es imposible no caer en el aroma de sus letras, ni abstraerse de la dulzura de su voz.
Mi percepción de que el cantautor se muestra auténtico mediante sus letras es otro atractivo que veo en él.
Ay de ti…
es el reflejo del amor que vuelve, sin mayores explicaciones ni razonamientos. Es que en algún momento el amor y el raciocinio fueron de la mano?
Soy de un pueblo, no lo puedo evitar. Uno no puede deshacer de donde viene, y llegado el momento tampoco quiere.
Un pueblo de ninguna manera es un country, tampoco es un barrio dentro de una ciudad. Al pueblo se llega o bien por nacimiento o casi por error, situación que los años tratan de enmendar, muchas veces sin lograrlo. Es tan difícil a veces llegar como salir. Pero una vez que uno se fue, siempre quiere volver.
Un pueblo es un lugar con pocas fronteras, con algunos barrios, una o dos plazas y todos sus condimentos rodeándola. Las escuelas no son muchas, casi siempre las que hay alcanzan y sobran. En ellas puedes tomar por primera vez una cascarilla o un mate cocido con leche, te puedes enamorar del hijo de la portera o de la vice directora.
El domingo, el sonido primordial, es el de la campana de la iglesia. Saludo matinal que intenta reunir a los fieles e infieles. La ubicación en los bancos será estratégica al momento de darse el beso de reconciliación.
Cada pueblo tiene su aroma según su ubicación y su actividad primordial: campo, chacras, más o menos verde, más o menos sequía o lluvias.
Pero, como hace muchos años que es pueblo y no puede torcer su destino, los abandonos se encuentran en cada esquina. Son esos lugares que en alguna época resplandecieron, y estaban llenos de ruidos y sueños de progreso.
En fin, no nos vamos a poner a revisar las anteriores versiones que escribí sobre la plaza y su comunidad. La cuestión es casi siempre la misma para quien no advierte los detalles.
La plaza es la misma, las calles y sus nombres siguen allí para delimitarla. Apenas marca el pulso del tiempo por el color amarillento de las hojas de los árboles.
Pero una plaza, no es la misma de mañana que de tarde, ni un día de semana que un domingo.
Mis últimos entrenamientos me han llevado a conocer la plaza varios días de domingo seguido. Y notablemente, han cambiado los matices que yo tenía de ella a medida que me daba más tiempo para respirar en ella.
Las primeras veces, apurada por correr y elongar lo justo y necesario, no me detuve mucho en nada. El clima, las hojas y las personas eran ajenas a mí, como si realmente estuviese corriendo dentro de una burbuja.
Pero por alguna razón, el hechizo se hizo presente, y como un chicle intentó mantenerme más tiempo pegoteada en el medio, tanto que hoy pensé que no podría despegarme ya del banco rojo en donde terminé plácidamente acostada, como si solo existiéramos la plaza y yo en varios kilómetros a la redonda.
Luego de salir volando con varios gorriones y deslizarme por los baldosones rojos con las hojas caídas, mi vista se posó sobre los otros seres vivientes.
No acostumbro a poner material de powerpoints en mi blog, pero este en particular me pareció delicioso.
En honor a mi compañero fiel y cariñoso: mi shar pei:
Fotografía: Patricia Villanueva
Si los perros no van al cielo, cuando muera quiero ir a donde ellos van. Will Rogers
El perro promedio es mejor persona que la persona promedio. Andy Rooney
Si recoges un perro hambriento de la calle y lo haces próspero, no te morderá; esa es la principal diferencia entre un perro y un hombre. Mark Twain
No hay mejor psiquiatra en la tierra que un cachorro lamiéndote la cara. Ben Williams
No aceptes la admiración de tu perro como conclusión evidente de que eres maravilloso. Ann Landers
Me pregunto si los demás perros ven a los poodles como miembros de un extraño culto religioso. Rita Rudner
¿Alguna vez te preguntaste qué pensarán nuestros perros de nosotros?
Me refiero a que llegamos del supermercado con el más maravilloso botín: pollo, cerdo, media res. Deben creer que somos los mejores cazadores del mundo! Anne Tyler
Cualquiera que no sepa qué sabor tiene el jabón, jamás ha bañado a un perro. Franklin P. Jones
Anoche me acosté nadando entre palabras y frases. Convencida de que la escritura -coherente- nace con la práctica, y ante mi ausencia en el juego de las palabras, mi sueño se vio invadida de ellas.
Eran apenas algunas frases sueltas, sin conexión aparente, las que me estuvieron rondando toda la noche.
Pensé en escribir algunas, pero mi pereza y mi cansancio físico, pudieron más, perdiendo la esencia y el aroma de las mismas.
Seguramente, muchas de ellas están esperando que las conecte para decirme algo, algún mensaje escondido o encapsulado.
La cercanía de algunas fechas claves, la presencia de este mes contundente, hacen que de pronto todo sea una convulsión, ideas lejanas y desparramadas que apenas pueden hilvanarse.
Hoy me atrevo a transcribir mi desvarío, en una búsqueda inagotable del deseo y del retorno al lugar seguro, ese en donde sabemos lo que queremos o al menos estamos convencidos de ello.
Poder vivir este instante, abrazados apasionadamente, no tiene precio, -esa era la frase de una publicidad de tarjeta de crédito?- ni para nosotros, ni para los que compraron la acuarela de Picasso. Siempre me llama la atención lo mucho que se puede pagar por una obra de arte. En este caso un poquito más de 160.000 dólares, una ganga, con una historia y un momento detrás.
Etreinte -El abrazo- fue pintada por Picasso entre 1901 y 1902, y refleja -supuestamente- el encuentro del artista con su amante Odette.
Let me see what spring is like On Jupiter and Mars In other words hold my hand In other words, baby, kiss me
Fill my heart with song let me sing for ever more
You are all I long for All I worship and adore In other words, please be true In other words, I love you
Fill my heart with song Let me sing for ever more You are all I long for All I worship and adore In other words, please be true In other words, in other words I love … you
Claro de Luna - Marc Chagall
El domingo a la mañana amanece con uno de los golpes más fuertes del otoño: la combinación del feriado, las hojas en el suelo más la lluvia insistente puede llevarlo a uno a sentirse casi desesperanzador, tristísimo, gris, frío y solitario.
Para despejar cualquier atisbo de alguna de estas cuestiones, caliento mi alma con un buen café y con algo de música.
Conocí el tema musical Fly me to the moon en la película “Once Around” protagonizada por Richard Dreyfuss y Holly Hunter.
Pero este tema se ha utilizado en innumerables series y películas, además de pasar por muchos intérpretes.
Personalmente me quedo con la versión de Sinatra, aunque Diana Krall (video) hace también una interpretación magistral.
Dicen en la página de Argentina Indígena: seguiremos cantando hasta que amanezca.
De pronto esta frase tiene una connotación muy especial, que se acentúa si escuchamos sus sonidos. Al igual que Katinaj, palabra con su propio ritmo, todo parece desembocar en un mundo lleno de antepasados y fantasmas, mundo más vivo que nunca gracias a fundaciones como Argentina Indígena, movimiento que tiene como meta la difusión de la música y el arte indígenas.
No son fantasmas, ni los sonidos vienen de ultratumba. Es parte de nuestra argentina y nuestra cultura.
Hoy el encuentro queda manifestado por medio de este hermoso trabajo de Rubén Romano, fotógrafo que colabora con la fundación desde 1995.
Hoy a la mañana llegué a un punto -página 299 de Memorias de Africa de Karen Dinesen- en donde la autora se plantea la cuestión de las señales.
Según ella para pedir una señal es necesario estar en un determinado estado de espíritu, lograda esta osadía no puede fallar la respuesta, la cual se produce como consecuencia natural de una petición.
Para una protagonista que vive en Africa las señales pueden venir de las más disparatadas maneras. En este caso fue por medio de una riña entre un gallo blanco de Fathima y un camaleón. El gallo le arranca la lengua al camaleón. En medio de semejante espectáculo, Karen aleja al gallo y decide terminar la vida del camaleón con un piedrazo. Esta ejecución alivió al animal de una muerte lenta y dolorosa.
Podemos especular y darle vueltas a la muerte, tener largos debates, oírla y temerle, tratar de huirle o desconocerla. Lo cierto es que la muerte es algo que a todos nos toca. Y siempre pienso el temor debe de existir si tenemos las cuentas en rojo, o si todos saben que vamos a morir menos nosotros, si no tenemos tiempo de hacer alguna cuestión pendiente -seguro que no-….
Remember me. Ese es el deseo de muchos de los que saben que van a morir. Dejar una huella lo suficientemente profunda como para que no desaparezca con la primera lluvia.
Y yo lo dejaría allí, saltando por arriba el culto a la muerte, las placas, los recordatorios y demás cuestiones. Si hay algo que desearía es no dejar huella material de mi estadía por estos lugares, llámese parcela, placa en el cementerio, u alguna otra cuestión que dictamine que por allí cerca yace lo que quedó de mi contextura ósea. Lo que no quiere decir que esto sea ni mejor ni peor. En cuestiones de vida y de muerte, de dolor y despedidas, tratamos de manejarlo como podemos, y muchas veces el sólo hecho de ir un domingo al cementerio trae la calma del recuerdo no olvidado.
El lunes amaneció como casi todos los últimos días: soleado. Para ser una persona a la que el clima le pasaba exactamente por el costado, bastante consciencia climática estaba teniendo últimamente.
No estar al tanto de la actualidad meteorológica es todo un problema. Ya el pilar básico de todo inicio de comunicación entre dos seres humanos ortodoxos resulta ser un fiasco.
En mi casa de la infancia se debía hablar mucho del clima, ya que está constatado que hablar del clima obstruye cualquier otro síntoma que haga hablar de algo más profundo. Sentimientos? No, qué es eso.
En plan de obstrucción de sentimientos y crisis está la exigencia.
No hay nada mejor que la exigencia, el orden, las manías y los horarios para tapar cualquier exceso de vapor que salga de la olla a presión -guarda con la olla que puede colapsar-.
Plan para tapar cualquier síntoma que le pida a uno que debe de hacer algún cambio de rumbo:
Nota: este plan está ideado para una mujer, preferentemente de mediana edad y que pulule entre una doble vida: trabajar fuera y dentro de casa, qué pensaron?
Levantarse temprano. Nunca está de más hacerlo. Primero porque para cuando salimos de casa la cara se deshinchará lo suficiente como para no parecer una esponja con retención de líquidos.
Para tapar cualquier pensamiento tempranero e incluso para no recordar algún sueño disparatado de la noche anterior, recomiendo desayunar -se lavaron los dientes primero?- mirando alguna serie de Warner, tipo Gilmore Girls. Pueden anotar algunas frases magistrales que les sirvan de respuesta durante el resto de la jornada. Hay algunas utiles para quien padezca de alguna madre manipuladora.
Los días van pasando, las rutas se desocuparon y quedaron en el camino dichos y entredichos.
Más allá de la cuestión de la soja, las retenciones, y su destino final a las arcas del estado, creo que debemos aprovechar este mes para reflexionar.
Muchas cosas se han dicho, muchos artilugios se han utilizado. La cuestión de las retenciones abusivas y su destino no redistributivo -hablemos en serio: distribuir la riqueza es fundar escuelas, mejorar hospitales, atender desnutridos, garantizar la educación pública, entre otras cosas- ha sido el detonante de una crisis latente, en donde por alguna cuestión terminamos enfrentados varios sectores de la sociedad, de una manera bastante burda, como si esto se tratara sólo de negros o blancos, socialistas o capitalistas y ni hablar del fantasma del golpe de estado.
La historia ya se empieza a construir al minuto pasado, y en esta historia de veinte días, ha quedado escrito en varias páginas cómo el gobierno -electo democráticamente mal que nos pese a algunos- ha utilizado herramientas de antaño: plazas llenas de patoteros, agresiones físicas y verbales y total falta de diálogo. Infaltable un mandatario parado en el atril y haciendo cantar el himno, la marcha peronista y levantando las manos al compás de los “vivas” de la comparsa.
Ese mandatario es hoy -en mi humilde opinión- una presidenta que no está a la altura de la democracia, del diálogo, de la concertación, de sumar y no de quitar. Pero sobre todo de arremangarse las mangas de la camisa.
Esta tal vez sea mi parte intolerante, y lo asumo. No tolero a una mujer de trabajo vestida como una Barbie, ni con joyas que dan vergüenza por lo ostentosas, menos con un discurso que está lejos de una persona con educación universitaria. Evidentemente por su apariencia física ha sido una gran admiradora de Ménem.
Rolla es el título de una pintura del artista Henri Gervex, y es el producto del encuentro de la literatura y la pintura. También es el nombre del protagonista de una historia en verso, publicada por el autor francés Alfred de Musset en 1833.
En ese relato el joven está enamorado de Marie, quien tiene una doble llamada Marion, una cortesana frente a la que él termina subyugado.
En el cuadro podemos ver a Marion cansada y dormida, mientras él le dirige una última mirada.
Rolla gastó hasta su última moneda para estar con Marion . Sus amigos lo sabían, así como también sabían que no lo verían más con vida. El esperó los primeros rayos del sol, se asomó por la ventana y la miró, rendida, cansada y dormida. Rolla termina envenenado en brazos de Marion.
Perdone que en este año -2008- lo trate de usted, es que debo poner cierta distancia dadas las circunstancias. Más allá de algunos inconvenientes -por ejemplo que estamos casados con distintas personas- no he podido frenar este sentimiento que tengo al verlo.
Cualquier tipo de racionalidad que yo pretenda para explicar lo inexplicable, se esfuma descaradamente mientras mi corazón sufre de arritmia.
No se si he hecho lo suficiente o no para que usted trate de adivinar mis sentimientos. Hay minutos que deseo que sí, y otros que suplico que no.
Lo bueno de todo esto es que últimamente he puesto más atención en mi vestimenta. Rubor? No, ese es el estado natural de mi rostro cuando lo veo.
Hace mil años mi piel y mi espíritu -ambos por igual- estaban tersos, firmes y eran valientes. Mis senos turgentes arremetían cualquier situación, ni hablar de mi ombligo que yacía en la planicie de la firmeza.
Hace unos días hacía referencia a la mirada, por medio de un tema de Aute -Acaso-.
He llegado a la conclusión de que tanto la mirada como el acaso son fundamentales para sostener la utopía de la comunicación sin palabras.
Por qué digo esto? Pues, porque como buen perro que soy, mi expresión es totalmente corporal, y las palabras no salen de ninguna manera en el momento indicados ni en el tono adecuados.
Esta complicación en la comunicación, es todo un tema. Sobre todo cuando se conoce a una persona nueva. Cómo demostrar agrado?
Las personas hemos pasado por alto miles de signos vitales que marcan nuestras vidas, uno de ellos y primordial es el lenguaje de los ojos, otro es la intuición.
Hemos apartado tanto a la intuición, que cuando creemos que nos tocan timbre no estamos seguros de si sonó o no.
Esa energía magnética que puede haber entre dos personas que recién se conocen, apenas si es percibida por unos pocos afortunados que a veces se tiran a la pileta.
Buena pregunta. Antes de entrar a citar a las fuentes que realmente saben del tema, quiero proponer mi percepción personal.
Abril está regido en mayor parte por el dragón.
Para un perro nacer en el mes del dragón es casi una fatalidad, o un desafío, según por el lado que se lo mire.
Por qué? Porque el dragón es nada más ni nada menos que la noche del perro, el opuesto, la antítesis. El animal mitológico que vomita fuego poco tiene que ver con el perro que anda por la vida sin tanta pompa.
En la astrología china, el mes de nacimiento es el pilar del mes, y este rige los años de la infancia. Traduciendo: un perro que nace en el mes del dragón ha de tener acontecimientos súbitos e inesperados. En la misma tendencia podemos decir que el año del dragón para el perro no sólo está plagado de estos acontecimientos sino que también es un año de revisión y crisis. Achicando la historia al mes lunar del dragón, abril es como un dolorcito de cabeza para el perro.
Abrí los ojos. A mí alrededor podía ver un despacho, con un escritorio y una silla. El lugar era totalmente gris, digno de la sobriedad de una oficina pública.
Siempre odié los grises y los blancos. Mi padre siempre se vistió de gris, eso hacía que sus ojos celestes empalidecieran por el reflejo de la vestimenta. Un hombre gris, fundando una familia gris.
La paleta de colores era tan exquisita… los que pintaban solo en esos colores debían hacer un viaje a África o alguno de esos lugares exóticos en donde el mar aún tiene color de océano y la vegetación hace honor a todos los tonos de verde que existieron en la vida. La vida…
De pronto me sentí mareada. Yo estaba recostada en una especie de camilla -gris- que estaba situada justo enfrente a una puerta. Dos ventanas y el vidrio de la puerta estaban tapadas con persianas americanas plásticas color gris. Indudablemente alguien se había preocupado de cuidarlas bien, ya que esa antigüedad ya no existía.
A medida que se me pasaba el mareo, me di cuenta que cada pequeño objeto de la habitación me recordaba algún momento en mi vida. Esas malditas persianas americanas correspondían al primer negocio que tuve, una costosa donación en vida del hombre gris. En ese momento esa clase de cortinas se utilizaba para frenar la entrada de sol y rodeaba todo el edificio que se hallaba en una esquina.
El escritorio metálico gris de la habitación no era otro que el mío. Lo había heredado del dueño del comercio en cuestión. Siempre me pareció horrible. Los cajones nunca cerraron bien y tenía un vidrio con una pana verde -tipo billar- encima. Nunca lo cambié, fundamentando mi decisión en el Feng Shui: si el escritorio perteneció a una persona exitosa económicamente quédatelo. Ahora que lo pienso, recuerdo que este pobre infeliz tenía plata, pero su vida y su vestimenta eran totalmente grises, su mujer terminó a muy temprana edad en un geriátrico y el pululaba entre visitas de domingo al lugar y varias opciones de caras amargas el resto de la semana.
Estaba tan compenetrada en los objetos del lugar que aún ni me había preguntado donde estaba. Cuando pude pararme, me acerqué a una enorme biblioteca que había sobre una de las paredes, pude reconocer todos mis libros, más otros heredados del hombre gris. Miles de horas de lectura, miles de horas navegando en otras historias. Mientras la literatura del hombre gris pululaba entre política y algo de sociología, lo mío era más inconstante: sexo,
