Campo de trigo con cuervos- Vincent van Gogh
Llegó el último día Vincent.
No puedo imaginar que verían tus ojos desde esa habitación desolada.
Yo entro y me ciegan tus pinceladas de dolor en tu último oleo.
Apenas me arrodillo y toco el suelo sembrado siendo punzadas en mis manos y en mi corazón.
No puedes expresar tu dolor y me hieres.
Tu locura, la que quedó en todos los rincones, le dio extensión a mis brazos y pude llegar a tu cielo tan limitado, tan corto, tan bajo y grumoso como el techo de una aldea cualquiera de la aldea.
La oscuridad me rodea y mi cuerpo entero recibe los picotazos certeros, angustiantes y profundos de lo que parecen un millar de aves.
Es tu esquizofrenia descontrolada la que quedó desperdigada a mi alrededor?
Al final quedo recostada en el relieve de tu óleo, porque con tan solo tocarlo siento los profundos surcos de tu infinita soledad e incomprensión.
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He comenzado a leerte.
De tus páginas, me atrajo en primerta instancia, las referencias a Van Gogh. Coincidimos en la atracción que tanto sus pinceladas como sus cartas irradían.
Luego, te estoy visitando. Lenta, muy lentamente, voy disfrutandio de cada una de tus entregas.
Ojalá ( ” si así Alá lo quiere ” ) tus columnas me sigan deleitando durante mucho tiempo.
En principio creí que visitaría tu página, hasta que se me pasara el encanto de lo fugaz.
Más, heme aquí incursionando en esta nueva cueva de Alí Babá, llena de tus tesoros.
Permítame, felicitarte.
Suelen llamarme Lea mis amigos y mi familia.
Lea.