El extraño mar del Subconsciente

El cambio había sido bueno.

Todas las resistencias posibles habían aparecido en el horizonte y tan solo había que tomar la decisión: cambiar de psicólogo. Después de diez años mi anterior psicólogo y yo éramos como un matrimonio que conoce de antemano lo que se va a decir.

El panorama sin embargo era parecido, paredes semi desnudas, biblioteca reducida, sillones de cuero, escritorio, diván.

La primera vez que me senté, me sentí observada por todos los demonios: Freud y Lacan me miraban de reojo desde portarretratos colgados en la pared. En algún momento llegué a fantasear con que en realidad estaban allí soplando respuestas.

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“Y bien compañera, ha llegado el día….”

El día estaba cantado. Otra vez la obsesión aparecía en mi camino como si fuera miel derramándose sobre una tostada de pan integral. Dedos pegoteados sumados al calor del día, sin poder disfrutar la dulzura de lo básico.

Me senté en la cocina y leí de un tirón un libro de testimonios de gente sola, gente buscando, gente encontrando, gente obsesionada, en definitiva gente a la que le suceden cosas como a todo el mundo. De pronto llegó el capítulo en donde estaba parte de la historia de mis últimos dos años. No puede ser dije, no soy yo. La chica inteligente que había caído en la trampa de una relación de toma y deja. Treinta millones de sesiones de terapia y aún no me había quedado claro el tema, hasta que lo leí con las palabras de la calle, por no decir sin Freud interfiriendo a cada rato y recordándome que todo se trataba sobre mi madre.

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La puerta del oeste

Me senté tarde. Ya el sol se había escondido en el horizonte y solo quedaban estelas doradas reflejándose en el mar. Llegué tarde o temprano, aún no lo sé y aunque esperé no nos encontramos. Si vos ibas yo venía, si te acariciaba te retirabas, se venias yo partía. Ridículamente habíamos nacido en puertos diferentes, y por cuestiones del azar estuvimos varados en tu puerto.

Pero un día llegó un tiempo incierto en el que el reloj de arena se detuvo justo antes de que cayera el último grano.

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Recuerdos del futuro

“Me interesa el futuro porque es el sitio donde voy a pasar el resto de mi vida”.

Eso es lo que dijo Woody Allen o lo que le adjudicaron que dijo en algún momento de su vida. No está mal, a todos nos interesa el futuro. Futuro puede ser a las nueve de la noche plantearse qué va a ocurrir a las diez o de qué manera cósmica nos va a entrar el sueño a las doce, o futuro puede ser dentro de diez años, o en abril cuando les toque el pequeño stellium a los taurinos según Horangel.

Futuro en algunos puede ser esperar un rayo o algo que cambie sus vidas drásticamente. En otros futuros es esperar, en otros es tratar de cambiar, en otros es tratar de adivinar. Siempre pensé que la mejor manera de armarse de un futuro es ponerse en acción, pero mientras nos ponemos en acción por qué no consultar a ver qué onda?

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Vaivén

Me senté a escribir y de pronto todo parecía una porquería. Muy empalagoso, muy autoayuda, muy personal, muy impersonal. Sería que hoy me levanté despeinada, y olvidé ofrecer esa sonrisa especial que tenía guardada para salir de casa.

Si bien el corazón estaba manso y en paz, la noche me sorprendió con una sobre actividad cerebral, mental, diabólica, mirando como la noche daba lugar a la luz del alba y se llevaba consigo las horas que podrían haber significado mi descanso.

La última copa de vino que bebí junto con mi comida “vianda a domicilio”, no alcanzó para acallar los murmullos que desde algún lugar venían fastidiosos e insistentes. Me estaría convirtiendo en la típica mujer que se acuesta con el pote de helado a llorar frente a películas románticas?

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El último abrazo

El entró con el ímpetu de siempre, con esa presencia y estampa hermosa, la misma estampa que otras veces había hecho de ella una furia, una pasión, un berrinche, un desconsuelo.

Su sola presencia bastaba para todo, era el tsunami que venía a batir la sangre lenta convertida asi en torrente burbujeante golpeando las paredes del corazón.

Ella tenía presencia, apenas delicada, otras veces brusca, caprichosa y delirante.

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Banquetes clandestinos

Una cosa lleva a la otra, y la otra a la otra. Siempre es asi, incluso cuando nos encontramos chupando un clavo o asombrados porque terminamos sentados de cola en el asfalto.

Bueno, yo terminé sentada, no en el piso, pero si repasando lo que me desvela desde que aprendí a leer y alimenté mi mente con cuentos como La Cenicienta y luego con libros de colección, entre ellos mi querido Papaíto piernas largas, todos de finales felices. Sepan entender, eran principios de los 80.

La falta de olores en la cocina y de arrumacos en el pasillo, hacía que de niñas, tuviéramos carnet de biblioteca, privilegio comparable al de tener uno de conducir hoy en dia. Y de la biblioteca, a la habitación, juntando las rodillas, y sintiendo en la punta de los dedos como corren las hojas amarillentas y ásperas del libro usado.

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Divagando sobre leñas amarillas

He pensado mucho en las máscaras este último tiempo. Y en como esas mismas máscaras nos impiden muchas veces desplegarnos tal cual somos.

Somos la mamá de, la esposa de, la ex de, el empleado de, la hija de.

Qué pasa si escribo tal cual soy yo, o si me muestro tal cual soy. Qué pasa si me equivoco, si doy el paso erróneo, si espero cuando no debo esperar o actúo precipitadamente. Nosotros somos víctimas de nuestras propias decisiones, las mismas que cuando son erróneas hacen que pisemos el césped del fracaso, aunque más que alfombra verde termina siendo un campo de espinas.

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Nuestro solitario cielo o infierno

Juana abrió los ojos y una sensación de paz inundó su alma. Un sueño reparador había llegado hasta ella como el más preciado de los regalos.

Se acurrucó contra la otra almohada vacía, remoloneando entre sus sábanas blancas de algodón. Su piel desnuda sintió la caricia del género y también del sol, que como un hilo entraba por la ventana. Se levantó tarde, pero que más da, dia no laborable, sin reloj ni rutinas, sin visitas desesperadas ni suplicas de amor que no pueden ser correspondidas.

Sonrió otra vez y mientras cubría su cuerpo con un vestido liviano de verano, agradeció estar allí y no en otro lado.

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Gota de agua

Wendy Jones – Coast   Gota de mar Cristalina, brillante Ventana imaginaria Sostenida por eslabones Enlazados, unidos, entrelazados Cierro un ojo Miro por la ventana marítima Sonrió Solo yo puedo ver Solo ante mi es gota de mar Desplegando todos sus secretos Mi gota, mi mar y ventana Unidos Jugando en mi cuello Rodeando mi [...]

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Mar hambriento

El mar de noche no ofrece muchas oportunidades, o al menos eso ocurrió anoche. Sin luna ni estrellas parpadeantes, uno solo puede abstraerse con el sonido del viento y las olas.

Tan poco y tanto a la vez.

Atrás había quedado el dia y los colores verdosos y turquesas para dar paso a la obscuridad total y a las preguntas.

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“Las lagrimas van al cielo . . . .

… y vuelven a tus ojos desde el mar”. Sanar – Jorge Drexler Lluvia – Cristi B.     Alguna vez lloraste porque decidiste dejar de llorar? Ese dia las lágrimas nuevas se juntaron con las viejas Acrecentando el caudal del rio que hasta ese entonces Desembocaba pacíficamente, en forma recta y sin desvíos. Lagrima [...]

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Mathilde y la necesidad fatal de amarla.

Hace un tiempo escuche en una película o serie televisiva, no lo recuerdo, una definición alternativa de porque el hombre y la mujer insisten en estar en pareja.

Un compañero no es más que un testigo de nuestra vida. Necesitamos imperiosamente que alguien sea testigo de nuestros éxitos y fracasos, de nuestras sonrisas, de nuestro llanto.

Entonces recordé el caso de varias parejas que viven juntas desde hace muchos años, en como uno y otro, intermitentemente, son guardianes de las historias del otro.

La verdad es que es más complejo, no se puede hablar de testigo sin hablar de amor, ni de pasión, de respeto, y la suma de un millón de ingredientes microscópicos que hace que dos personas sientan que están destinadas a compartir sus vidas.

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