Rendirme

rendirme
escribir más corto
escribir más claro
no escribir en absoluto
cerrar los ojos
beber la lágrima
que pasa directo
por la garganta
como un torrente
de agua salada
rendirme
renunciar
sin telegrama
cerrar la boca
dejar las manos
en los bolsillos
o mejor atarlas
con el cordel de la ropa
sujetar el deseo
para que no moleste
dejar de molestar
pasar desapercibido
apagar las ganas
con un balde de agua
de la canilla
que da a la calle
dejar de pensar
empezar a omitir
pasar la página de largo
sin leerla
adaptarse
adaptarme
golpearme la cabeza
contra el muro
de ladrillo pelado
beber lentamente
el brebaje espeso
dejar de brindar
desaparecer
saberse nacida
y vuelta a nacer
en el mismo paraíso
equivocado
exiliarme
perder el pasaporte
perderme
que nadie me venga a buscar
y volver a rendirme
Patricia Lohin
Foto Aleksandar M. Budjevac

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Cazador cazado

Debo reconocer que la pandemia me cagó olímpicamente la cacería de almas que venía haciendo en bares y afines allá lejos y en el verano. Luego de 152 días de confinamiento, salí a la calle como un vampiro sediento, sabiendo que iba a ser difícil -sino imposible- la tarea del encuentro fortuito, y más aún de la charla espontánea, tomando en cuenta que en cualquier noche de copas la gente tiende a soltar la lengua como si se les fuera la vida en ello. El pueblo estaba arruinado. El viento no hacía más que levantar polvaredas insistentes en las esquinas. Tal vez después de todo el barbijo fuera la bendición para no tragar tanta tierra. 

Me senté en un banco derruido de la plazoleta de barrio. 

Como si un dios inexistente escuchase mis plegarias de pronto llegó ella: una mujer que había pasado ya la mitad de su vida. Se sentó al lado mío sin temor, a una distancia prohibitiva para el momento pandémico existente. 

Charlamos. Me dijo que cada año es peor, porque la poca felicidad latente duele más que un corazón aplastado. 

– Cada momento -dijo- se siente como el último caramelo. Uno se levanta habiendo dormido poco y con un gusto metálico en la boca, sabiéndose extraviado, siendo perdedor de cualquier número que vaya a jugar a la lotería. Vivir el momento sin intentar adivinar el futuro y habiendo disfrazado al pasado es un deber moral para los que tenemos muchas décadas, porque en el futuro simplemente no hay nada, y el pasado bueno… qué agregar a una sucesión de desaciertos. 

Y se fue, dejándome en un estado de inanición completa. 

Antes de llegar a la esquina dió media vuelta y me hizo una cómica reverencia. 

Ahí me dí cuenta de que yo había sido el cazador cazado. 

Patricia Lohin

Foto Margarita Fresco

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Fase 4

y mi corazón se rinde
4 noches que llevo sin dormir
4 pinchazos en la espalda
para que deje de doler
4 barbijos que andan por ahí
como si pudiera contagiarme
de la gente con la que no estoy
4 miradas que esquivé
mientras en mi cabeza
se agolpaban 4 recuerdos
4 palabras que aún duelen
justo en la base del cuello
4 sonrisas que dibujé
con tinta indeleble
4 veces que me invisibilicé
hasta desaparecer
4 vidas tiradas
al tacho de la basura
cometiendo los mismos
4 errores de siempre
4 siglos más
para terminar de desaprender
los 4 caminos locos
que siguen sin llevarme
a ninguna parte
Patricia Lohin

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Mi nombre

Mi nombre“Te vas a dar cuenta a lo largo de tu vida que si bien había personas que no te podían llamar por tu nombre… si lo sabían.” Mía PinedaEl tugurio era la continuación de un pasillo al lado de un cine abandonado, al que se accedía traspasando una puerta desvencijada. Fui acompañada, luego de que Mario me rogara por enésima vez.- Yo puedo. – le dije- Ya sé, pero esta vez vamos a hacer las cosas bien.Las cosas ya habían salido como el orto. Toda una serie de inoperancias, descuidos y malos entendidos me habían llevado a lugares bastante oscuros. En el último me quitaron lo poco que llevaba encima.Una vez que atravesamos la puerta nos atendió una mujer que preguntó cómo nos llamábamos.- Él se llama Mario. Yo vine a buscar mi nombre, pero si necesita un sustituto me podés llamar Miércoles. – ¿Y por qué Miércoles?- Porque los miércoles atiendo a mi cliente favorito, y a él lo puedo besar.- ¿Estás segura de que querés tu nombre?- Si, hace un tiempo ya que lo estaría necesitando. Estoy embarazada -le conté- si yo no sé quién soy, ¿cómo lo va a saber él o ella? La señora me invitó a pasar a un lugar que parecía el sector de cajas de seguridad de un banco. Le entregué mi llave y ella abrió el casillero que supuestamente me estaba asignado. Sacó un sobre y me lo entregó.Con Mario salimos a la calle sin mirar atrás y nos sentamos en el shop de la estación de servicio que estaba en la esquina.Mientras miraba el sobre me preguntó qué iba a hacer con mi nombre. – Voy a lograr que lo sepan Mario, y si no me nombran, si no acarician mi nombre con sus bocas, pues adiós.Luego abrí el sobre y me nombré en voz alta, por primerísima vez en la vida.

Patricia Lohin

Foto Edith, Providence ©︎Emmet Gowin

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babosa

una palabra se escapa 

y chorrea las comisuras

es la baba en una boca semiabierta

que deja un hilo brillante

al costado de la cara

como la huella de una babosa

sobre un piso gris de cemento

que no lleva a ningún lado

muere la palabra muda

al tercer contacto con el aire

igual que muere el  molusco

en contacto con la sal

como mi identidad

que siempre

muere

muere

y muere

en contacto con 

el silencio

Patricia Lohin

Foto David Sagasta

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La cajita roja

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Yo tengo una cajita roja guardada en la mesa de luz. Con los años ha tenido alguna que otra hecatombe: se ha humedecido, desteñido, destapado, le he cambiado la cinta que tengo para atarla, he sacado cosas de ésta y he vuelto a guardar otras. Hay dos berretines en mi escritura, uno es la cajita roja y otro es el buraco existencial, el cráter, la herida, el ombligo lleno de pelusa maloliente, el corazón latiendo fuera del tórax, el desamor. El buraco vive dentro de la cajita, lo sé, porque es lo único que no puedo sacar de ésta cuando intento sacudirla. Se achica al tamaño de una pulga y se repliega contra una de las esquinas de su base. Lo he intentado todo, pero no sale, no muere. Tan solo se limita a vivir allí, con el espacio que tiene se expande o se achica depende de las circunstancias, pero no muere. El buraco no necesita de oxígeno, es como un volcán que está frío durante miles de años y luego un gesto pelotudo lo enciende haciéndolo arder. Cuando arde me duele como la puta madre, y mi cuerpo empieza a contaminarse con ese dolor. mientras el pecho sobrevive con una respiración corta y angustiada. Todo vuelve a resurgir como si fuese la primera vez. El asunto con las heridas es que durante un tiempo no presentan síntomas y de ninguna manera avisan cuándo volverán los achaques. El asunto con las heridas es que se acomodan durante un tiempo, pero qué difícil es no darles de comer cuando afloran. Patricia Lohin Foto © Stanko Abadžić #escritos #blog #poesía #amor #patricialohin #escritores #literatura #libros #escritor #frases #escribir #escritos #poemas #frasesdeamor #autor #amor #letras #textos #sentimientos #versos

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El futuro viene fallado

Olvidé el resto

Creadores de imposibilidades

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Me agotan los creadores de imposibilidades, parados arriba de una tarima de madera semi putrefacta y pregonando mediocridades por un megáfono antiguo y oxidado. Trabajan de eso, y lo peor de todo es que lo hacen gratis. Trabajan para que te acobardes. Te muestran lo que podría ser tu vida si tal o cual cosa fuese viable, pero el destino así no lo quiere, entonces lo mejor es beber de algún whisky barato noche tras noche, para que el deseo se vaya erosionando hasta desaparecer. A la mañana siguiente y con resaca te cuentan que el destino es un arma de destrucción masiva. Dicen que destino tiene propósito hostil, y te la creés cuando salís a la calle y descubriste que taparon la poesía pintada en el muro de acá a la vuelta. Los hostiles son ellos. Por suerte hay otros que también trabajan gratis y con ahínco. Son los que vuelven a escribir el borde de la calle y sobre la pared recién pintada, los que aman de la boca para adentro, son los que nunca crecieron, creen en la utopía y saben donde nacen los sueños, los que confían aunque vengan heridos, los que se cansaron de esperar porque entendieron que esperar es otra forma de morir. Para mi el destino más que armamento es una regadera, y tiene no uno, sino mil propósitos, todos a la altura del coraje de quien lo vive. Si viene alguien con un destino atrofiado a tocar el timbre, por favor no lo atiendas. Patricia Lohin Imagen @niravphotography #escritos #blog #poesía #amor #patricialohin #escritores #literatura #libros #escritor #frases #escribir #escritos #poemas #frasesdeamor #autor #amor #letras #textos #sentimientos #versos

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