“Debo a la muerte pura de la tierra la voluntad de mis germinaciones”

 

 

Invierno, frío, taciturno, triste para algunos, nos da oportunidad de compartir el hogar, el fuego, la copa de vino, de estar en casa. Convida a arrimarse y escurrirse apretujados en las sábanas, el sabor del chocolate…

Mi estación favorita, hoy con Neruda, para otros amantes del invierno.

Jardín de invierno

 

 

 

Llega el invierno. Espléndido dictado

 

me dan las lentas hojas

 

vestidas de silencio y amarillo.

 

 

Soy un libro de nieve,

 

una espaciosa mano, una pradera,

 

un círculo que espera,

 

pertenezco a la tierra y a su invierno.

 

 

Creció el rumor del mundo en el follaje,

 

ardió después el trigo constelado

 

por flores rojas como quemaduras,

 

luego llegó el otoño a establecer

 

la escritura del vino:

 

todo pasó, fue cielo pasajero

 

la copa del estío,

 

y se apagó la nube navegante.

 

 

Yo esperé en el balcón tan enlutado,

 

como ayer con las yedras de mi infancia,

 

que la tierra extendiera

 

sus alas en mi amor deshabitado.

 

 

Yo supe que la rosa caería

 

y el hueso del durazno transitorio

 

volvería a dormir y a germinar:

 

y me embriagué con la copa del aire

 

hasta que todo el mar se hizo nocturno

 

y el arrebol se convirtió en ceniza.

 

 

La tierra vive ahora

 

tranquilizando su interrogatorio,

 

extendida la piel de su silencio.

 

 

Yo vuelvo a ser ahora

 

el taciturno que llegó de lejos

 

envuelto en lluvia fría y en campanas:

 

debo a la muerte pura de la tierra

 

la voluntad de mis germinaciones.

Pablo Neruda

 

 

invierno_1.jpg

 

 

“Invierno”. Óleo premiado en el año 1964, en el Salón San Carlos de Bariloche. Egon Eberhard Rost




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