Nuestro solitario cielo o infierno


R Young – Flamenco Women

Juana abrió los ojos y una sensación de paz inundó su alma. Un sueño reparador había llegado hasta ella como el más preciado de los regalos.

Se acurrucó contra la otra almohada vacía, remoloneando entre sus sábanas blancas de algodón. Su piel desnuda sintió la caricia del género y también del sol, que como un hilo entraba por la ventana. Se levantó tarde, pero que más da, dia no laborable, sin reloj ni rutinas, sin visitas desesperadas ni suplicas de amor que no pueden ser correspondidas.

Sonrió otra vez y mientras cubría su cuerpo con un vestido liviano de verano, agradeció estar allí y no en otro lado.

Las arrugas ya comenzaban a rodear sus ojos y parpados, como siempre se buscó en la mirada frente al espejo. Hoy era el dia, dia de placer, de ser, de estar, de vivir, sin lágrimas vertiendo de ninguna vasija.

Juana soy yo en realidad. Sé que hay muchas otras juanas, andan por la calle agarrándose de barandas, de esperanzas, de bastones, de brazos, de alegrías pasajeras, de ilusiones, de sueños, histerias, y de películas de amor. Pero Juana no es cualquier mujer, es una parte de todas aquellas que en algún momento tuvieron una mala historia de desamor y sobreviven para contarlo.

Juana es la mujer que siente que lo dió, dejó, resignó todo, aconsejo de más, fue incondicional a todo, menos a sí misma.

Tal vez no debería estar publicando esto, o tal vez si porque no. Ya voy perdiendo mis miedos junto con las hojas del almanaque.

Después de todo, yo soy Juana y no estoy libre de errores.

 


 

R Young Poise in Silhouette

 

Estoy  haciendo las paces conmigo misma por haber perdido mi nombre, hermoso nombre que casi desaparece en la neblina de haber servido por una causa perdida, y haber insistido como si fuera la última de mi vida.

El cambio de parecer y el darse cuenta, no vienen como la marea, tampoco con el circuito de estrellas y planetas que nos rigen, tarda mucho tiempo más.

Si solo esperamos podemos quedarnos indefinidamente con los pies en la arena deseando ser tocados por el agua.

Y no es más fácil caminar hasta la orilla?

Ay queridas Juanas, si en algún momento sienten que perdieron, o no fueron nombradas con la dulzura suficiente, si dejaron que las maltrataran justificando esas acciones por otras, si dejaron de soñar, si remaron obstinadamente en la dirección equivocada, si lloraron mucho pero mucho, si pensaron que podían cambiar al otro. ….

De eso se vuelve.

 

Un hombre trabajado por el tiempo,

un hombre que ni siquiera espera la muerte

(las pruebas de la muerte son estadísticas

y nadie hay que no corra el albur

de ser el primer inmortal),

un hombre que ha aprendido a agradecer

las modestas limosnas de los días:

el sueño, la rutina, el sabor del agua,

una no sospechada etimología,

un verso latino o sajón,

la memoria de una mujer que lo ha abandonado

hace ya tantos años

que hoy puede recordarla sin amargura,

un hombre que no ignora que el presente

ya es el porvenir y el olvido,

un hombre que ha sido desleal

y con el que fueron desleales,

puede sentir de pronto, al cruzar la calle,

una misteriosa felicidad

que no viene del lado de la esperanza

sino de una antigua inocencia,

de su propia raíz o de un dios disperso.

Sabe que no debe mirarla de cerca,

porque hay razones más terribles que tigres

que le demostrarán su obligación

de ser un desdichado,

pero humildemente recibe

esa felicidad, esa ráfaga.

Quizá en la muerte para siempre seremos,

cuando el polvo sea polvo,

esa indescifrable raíz,

de la cual para siempre crecerá,

ecuánime o atroz,

nuestro solitario cielo o infierno.

Alguien – Jorge Luis Borges

 

 

R Ypung – The Passion of Dance


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