A la sombra del sauce

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Yaroslav I. Zyablov

Bailemos,

El amor no acaba aquí

Ni perece suspendido

En el tiempo que ha durado

Esta eternidad

Que mi cuerpo efímero desconoce.

Saquemos esa pista musical

Del cajón que cerramos en otoño

De un siglo pasado.

Guiáme entre pasos y acordes,

Suaves frases susurradas,

Éxtasis que enciende la corriente

Desde mis oídos hasta tus pies.

Sos esa casa soleada y con patio,

Donde nunca pude volver.

Con olor a romero y canela;

Una cocina gentil y abundante,

Repasadores de hilo blanco colgados al sol,

Utensillos de madera y sartenes doradas,

Hojas, fotos y estampillas en el escritorio,

Ocres poemas sin terminar,

Repisas encorvadas de lecturas por venir.

Sos el verano que asoma tibio y tímido,

Entre hojas nuevas que estallan

De verde , resinas y savia.

Y el aroma a hierbas silvestres

Que entrelaza sus dedos

Con el arrullo del agua

Que choca contra las piedras

Que descansan a la sombra del sauce.

Bailemos,

Mientras encuentro el camino de regreso,

Al continente perdido al otro lado de este río,

Atravesando el océano,

Donde el agua salada

Castiga los acantilados

Y el mar es tan negro y profundo

Como el vacío de una existencia sin vos.

Bailemos

Mientras las letras de ese boleto

Para el tren con asientos azules

Que parte desde la estación abandonada con tejas rojas,

Son  embestidas por el tiempo

El mismo que hoy ya no me permite volver.

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 Yaroslav I. Zyablov

 

 

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