Colchones destemplados

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Vitor Tripologos

Qué vamos a hacer los sufrientes, los padecientes, los decepcionados, el subgrupo de los corazones heridos, los descreídos del amor, los heridos, los lisiados, los eternos insomnes, los estáticos de la vida… los estáticos del dolor.

Sin alas, sin ilusiones, con medias vueltas sobre amplios colchones destemplados.

El corazón yace atravesado en la cama, a sus anchas, introvertido y constipado; con serias ganas de ser acurrucado y abrazado. Abrazado por otro calor que no sea el de la estufa a leña. Abrazado por un bloque de carne templada, que respire, que ronque, que ría, que murmure, que susurre; que mire atravesando la pupila detrás de la pupila. Un corazón lleno de soplos.

Qué vamos a hacer los corazones helados con este invierno que viene amenazando con crudeza desde el este con la salida tibia del sol. Qué hacer con las ramas resecas de los árboles dañados por donde no circula más la savia.

Se entregaron las yemas de los dedos, y vuelven su redondez hacia adentro, cobijándose en las palmas de la mano. Se cerraron los ojos húmedos, mientras una lágrima insurrecta se suicida tirándose por la mejilla derecha hasta morir dentro de la boca. Boca amarga, boca salada, boca reseca, boca vacía.

Mientras, en un departamento céntrico de la ciudad, dos se encuentran. Miran para abajo, a las paredes, ríen nerviosos, hablan de las nimiedades de la vida diaria, hasta que se cruzan con un brillo tímido en el blanco del ojo y alcanzan a decir que están heridos, rotos y decepcionados, que no saben si sobrevivirán, si curarán, si volverán a amar.  Sólo alcanzan a implorar con la mirada: “Por favor, no me lastimes.”

Patricia Lohin

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