No estoy loca

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No estoy loca, estoy herida, esa es la diferencia.

No estoy loca, tengo mis alas en el departamento de restauración. Por el momento se estarían re hidratando. Luego creo que van al piso de secado centrífugo donde intentan que queden esponjosas y aireadas, así luego podrían usarse nuevamente. No sé si para volar, al menos para asustar a las gaviotas en la playa.

No estoy loca, estoy herida. La herida es un río abierto que nace en el punto matemático exacto donde se cruzan mis cejas, y va hacia abajo, en picada, es decir el punto se tira del precipicio que nace en mi frente -no sin antes abrir la carne de par en par- hasta terminar en mi tobillo izquierdo, el que levemente se hincha cada tanto.

Tal vez fuera más fácil estar loco sin remedio, que esperar esta restauración sin fecha de cierre en diferentes clínicas especializadas, en donde los médicos de bata transparente hacen interconsulta con los loqueros que en su tiempo libre conectan electrodos en el cerebro de los desquiciados. Esta gente es especialista en insistir con la locura.

Yo estoy en el último piso, cerca de la salida de emergencia que lleva a la azotea. No habría acto más coherente sobre la tierra para mí que intentar escapar por esa puerta de emergencia, mirar primero al cielo, contar las estrellas, localizar una fugaz y luego caerme con ésta; para terminar adornando el asfalto con un graffiti monumental.

Por las noches, sobre las nueve, viene la más chula de las enfermeras, una comadrona con cara de buenuda y caderas kilométricas. Saca con cuidado los metros de vendas, y gasas. Limpia el viejo emplaste con una sustancia líquida amarronada y ante mis alaridos sopla suavemente mientras tararea un tema de Nina Simone.

Antes de irse, me deja un té con leche. Sabe que lo detesto, pero besa mi coronilla, me convence de tomarlo  y le agradezco infinitamente.

No estoy loca, estoy herida. Esa es la diferencia.

Patricia Lohin

#patricialohin #escritora #escritos #relatos #locura #herida

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