Castillo de arena

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“La verdad empieza o termina en un poema.” Ulises Conti

Si la verdad deambula por esos lares, por este arte, por este cúmulo de palabras que escribo para vos, si fuera cierto eso de que el mar sólo es mar si se navega, y el amor sólo amor si se convierte en arte, entonces no estaba tan equivocada.

He vivido la más fatídicas e intensas de las verdades. He vivido el más intenso de los amores, el más largo de los insomnios, el más corto de los viajes a pie, la carencia más profunda.

La verdad es un alba en el cual la máquina de escribir hace ruido demasiado temprano, escribiendo desde el vamos tu nombre: tu nombre que vuela, tu nombre revolucionario, tu nombre que ronronea.

La verdad son tus ojos que me miran, y conocen cuántos centímetros hay de espacio entre cada uno de los botones que hay en mi cuerpo.

La verdad es el gesto que hacés con tu boca, algo así como una trompita en el momento justo en que estás pensando alguna maldad sobre vos, sobre mí o sobre los dos juntos.

La verdad nace cuando me hacés reír y viceversa, cuando nos chicaneamos, cuando nos pinchamos a ser más, a mover el culo, a no conformarnos, a volar separados, a crecer, a no ser esos que estacionan un domingo a la tardecita al costado de la ruta viendo la vida pasar, o la pareja que sale los domingos a cenar en silencio y mortalmente aburridos.

La verdad está entre mi silencio y el pedido tuyo de que te cuente algo sobre mí, sobre mí con respecto a vos, sobre vos desde mi corazón.

La verdad es este vacío definitivo plagado de tu ausencia irrevocable, en donde el tiempo que pasa es ese lugar que va desdibujando tu rostro, tu aroma, tu carcajada, y tu recuerdo se parece cada vez más a ese castillo de arena que se va desintegrando al final del día en la playa.

Patricia Lohin

Foto: Richard Dunkley, End of the Affair

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3 comentarios en “Castillo de arena

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