Un testamento sobre el campo de trigo

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Campo de trigo con cuervos- Vincent van Gogh

Llegó el último día Vincent.

No puedo imaginar que verían tus ojos desde esa habitación desolada.

Yo entro y me ciegan tus pinceladas de dolor en tu último oleo.

Apenas me arrodillo y toco el suelo sembrado siendo punzadas en mis manos y en mi corazón.

No puedes expresar tu dolor y me hieres.

Tu locura, la que quedó en todos los rincones, le dio extensión a mis brazos y pude llegar a tu cielo tan limitado, tan corto, tan bajo y grumoso como el techo de una aldea cualquiera de la aldea.

La oscuridad me rodea y mi cuerpo entero recibe los picotazos certeros, angustiantes y profundos de lo que parecen un millar de aves.

Es tu esquizofrenia descontrolada la que quedó desperdigada a mi alrededor?

Al final quedo recostada en el relieve de tu óleo, porque con tan solo tocarlo siento los profundos surcos de tu infinita soledad e incomprensión.

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