Tres y media

Paradox – Andrei Protsouk

Tres y diez.

Las horas no pasan. Tampoco pasa este amor librado a los minutos del destino.

Por allá, como diez minutos antes, la savia roja de los sentimientos fuían en un ir y venir de proyectos y sueños.

Tres y cuarto.

Cada cinco minutos se abre una rosa y sus espinas sangran y hacen sangrar.

Tu boca se tensa preñada de orgullo y tozudez. El orgasmo previo fue como una explosión que dejó la base llena de escombros.

Tus ojos áridos no se humedecen ante ningún sentimiento universal conocido por el hombre.

El resto de la cara solo habla de sequía, del no saber y de miserias pasadas imposibles de dejar atrás.

Tres y veinte.

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Un testamento sobre el campo de trigo

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Campo de trigo con cuervos- Vincent van Gogh

Llegó el último día Vincent.

No puedo imaginar que verían tus ojos desde esa habitación desolada.

Yo entro y me ciegan tus pinceladas de dolor en tu último oleo.

Apenas me arrodillo y toco el suelo sembrado siendo punzadas en mis manos y en mi corazón.

No puedes expresar tu dolor y me hieres.

Tu locura, la que quedó en todos los rincones, le dio extensión a mis brazos y pude llegar a tu cielo tan limitado, tan corto, tan bajo y grumoso como el techo de una aldea cualquiera de la aldea.

La oscuridad me rodea y mi cuerpo entero recibe los picotazos certeros, angustiantes y profundos de lo que parecen un millar de aves.

Es tu esquizofrenia descontrolada la que quedó desperdigada a mi alrededor?

Al final quedo recostada en el relieve de tu óleo, porque con tan solo tocarlo siento los profundos surcos de tu infinita soledad e incomprensión.

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